Son bonheur avait duré ce que dure un Beaujolais sur le zinc d'un troquet.
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Le malheur est à l'art ce que le fumier est à la culture maraîchère.
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J'aurais fait rimer des mots qui ne riment pas à grand-chose... Les vieilles dames m'auraient appelé «maître» et les jeunes gens «vieux con»; bref, j'aurais été quelqu'un.
A Lyon, la vraie lumière ne vient pas d'en haut, mais d'en bas.
En quelques heures, l'intéressé défunte d'un arrêt du coeur.
Un con est exquis pourvu qu'il se taise.